Giocando con Essa, l'elefantessa

Non posso scordare

la mia memoria

è un’elefantessa

Non posso dimenticare

quante menzogne

nella tua promessa.

Non posso scordare

tutto quello che

m’ha lasciata perplessa.

Non posso dimenticare

quanto il tuo egoismo

m’abbia repressa.

Non posso scordare

quella tua indifferenza

che m’ha oppressa.

Non posso dimenticare

i tuoi annunciati addii

che m’han depressa.

Non posso scordare

quanto la mia sofferenza

non t’interessa.

Non posso dimenticare

neppur la disillusione

Che m’hai trasmessa.

Non posso scordare

tutto quel tempo

In cui m’hai fatto fessa.

Non posso dimenticare

perciò ti sto scrivendo

questa premessa.

Per dirti che non posso

neppur scordare

quel che era buono

ed è un paradosso.

Or mi sia concessa

una parola espressa

(Suvvia, confessa,

non te l’aspettavi vero?)

quanto sia complessa

l’immagine impressa

nel cuor di poetessa.

Non posso dimenticare

(e quanto ne sia ancor perplessa)

le tue frasi appassionate

Oh, non le ho scordate!

Ma ora sono leonessa,

o una timida vanessa

che per pura scommessa

ha vinto contro se stessa

una battaglia che credeva

fosse certamente persa.

(Cosa mai successa

e neanche m’interessa

più di tanto).

Credevo di morire

di dolore e ho pianto

Tutte le mie lacrime

Ma ora rido e canto.

Alla faccia tua!

Danila Oppio

In riferimento alle recenti considerazioni della scrittrice e poetessa Luisa Bolleri, vi prego di non collegare quanto contenuto in questa poesia (che è solo espressione ludica per un gioco di rima con ESSA) ad alcunché di personale. Si tratta solo o soltanto di un gioco di parole.  Sono giochi che faccio per puro divertimento, quando non ho voglia di impegnarmi un qualcosa di veramente serio e poiché mi si sono presentate alla mente queste parole in rima, ho dovuto adattarle ad una storia del tutto inventata, una filastrocca un poco ironica! 

Qui sotto, l'editoriale di Luisa Bolleri, ottima scrittrice e poetessa, al quale mi riferisco, proprio per far intendere a chi si permette vane illazioni, che il poeta scrive quel che l'inventiva gli suggerisce, molto spesso senza alcun riferimento a fatti veri e reali.
Danila

Alcuni guardano una foto o leggono una poesia o un racconto e si convincono di aver capito tutto ciò che c'era da capire. Danno all'autore una classificazione merceologica, lo incasellano, gli appiccicano in fronte un'etichetta, lo inquadrano nell'insieme come vorrebbero che fosse. Guardano, leggono, valutano i segni di quella singola opera. Fanno due più due e immaginano che l'autore di quella storia appena letta abbia determinate idee sui più disparati argomenti. Poi si spingono in voli pindarici a interpretare tutto: religione, politica, cultura, immaginano cosa pensi sugli immigrati, sugli amori finiti, sulla droga, sull'aborto, sulla prostituzione, sulla guerra, sulla musica. Lo ritagliano come fosse un omino di carta e poi ci aggiungono i loro pensieri, forse i loro desideri più nascosti o le loro paure inconfessate. Ma non provano a camminare sulle strade chiare ed evidenti che conoscono di quell'artista. No, inventano di sana pianta. Si commuovono, provano pietà, ma non arrivano a capire che l'artista usa la fantasia attingendo alla realtà.

Una foto di un cimitero? Poverino, l'ha scattata sicuramente quando è andata a trovare i suoi cari defunti il giorno dei morti. 

Una poesia sulla violenza? Le ha fatto molto male quell'uomo, quanto mi dispiace per lei. 

Un racconto sulla povertà? Certo, dev'essere dura per lui andare avanti così. 

E via di seguito. Un giudizio continuo, sommario e... lapidario. 

Ma perché non imparate a lasciare libera tutta la bellezza dell'espressività? Quello che c'è dietro ogni forma d'arte è empatia, sensibilità e tecnica. L'artista non deve donarvi le chiavi della Salvezza eterna o la Pace o la Speranza che cercate affannosamente. Non deve cambiare la vostra vita. 

Basta con questi finali consolatori, con il lieto fine e le rime baciate! Finiamola con le parole scontate, i fiori, i cuori, la speranza ad ogni costo, i gabbiani sul mare. Qui si vive e si muore. L'artista racconta, inventa, si immedesima nella storia di altri uomini, donne, bambini, anziani, declinando modelli sempre nuovi di realtà e finzione. Qui c'è il sangue, c'è il pianto, c'è la morte. D'accordo, non c'è solo questo, ma c'è anche questo. Accettatela questa realtà, cercatela, combattetela se non vi piace, ma non fuggitela. E' l'unica cosa che avete e non la volete.

E' legittimo interpretare ma non vi fossilizzate su invenzioni solo della vostra mente. Finirà che l'artista vi darà solo ciò che volete voi, per ricevere i vostri apprezzamenti. Pacchi confezionati con il fiocco rosa e dentro niente, solo la Speranza che reclamate a gran voce. Alla fine avrete il "Dono" che vi meritate. Una tela bianca, una pagina bianca, parole vuote.

Luisa Bolleri